Les hommes ont un cœur de pierre.
Malheureux comme les pierres.
Muets comme les pierres.
Les pierres ne sont ni historiales ni historiques.
Galets et cailloux travaillés par le fleuve du temps.
Gravats d’une autre rive.
Petites pierres sans forme définitive.
Le vent les érode. Le courant les roule.
Petites formes sans plus aucune aspérité et dont les veines étranges luisent sans cesse davantage.
Petits signes complètement ininterprétables.
La taille de la falaise autant que le sable en menacent les restes de dessins.
Les hommes ni les guerres ni le langage ni l’oubli ne taillent ni ne polissent les pierres comme le temps lui-même.
L’homme aima le temps en ramassant les pierres.
