Et finalement, par dessus l'obscurité des toits luisants, la lumière froide d'un matin tiède point comme un supplice apocalyptique.
C'est de nouveau l'horreur habituelle - le jour, la vie, l'utilité fictive, l'activité sans échappatoire possible.
C'est de nouveau ma personnalité physique, visible et sociale, transmissible par des mots qui ne veulent rien dire,
utilisable à merci par les gestes des autres, par la conscience des autres. C'est de nouveau moi, tel que je ne suis pas.
F.Pessoa
